LE CLOCHARD

 

Le soir jette un reflet violacé

Sur le velours épais du fleuve.

Il se terre sous le pont verglacé

Et s'emmitoufle avant qu'il pleuve

Je l'entends qu' il blasphème

Contre le ciel wagnérien

Il ne dort que d'un oeil

Dans le froid sibérien

Assorti à son fauteuil

Plus vieux que Mathusalem.

Il se met à dodeliner

Pour crachoter sa pituite

Le visage est ratatiné

comme une pomme trop cuite.

Le timbre est chevrotant

Quand Il brandit le poing

Puis, d'un doigt tremblotant

Il me prend à témoin

Sur la peau de ses maigres poignets

On voit briller deux cicatrices

sinistres facettes d'un destin

dont il a fait le sacrifice

en voulant tout à coup s'éloigner

D'une vie castratrice

Les joues sont évidées

par un trop long carême

Il a jeté les dès

trop près des chrysanthèmes

Une partie de sa vie

Dont il a fait le deuil

Connaît déjà le trépas

L'autre a franchi l' écueil

Mettre son âme au Mont de Piété

pour ecornifler un bon repas

Ronflotter d'un bonheur éphémère

Pendant que tout là haut , indifférents,

Aux miasmes de la précarité

Pantoufflent les hauts fonctionnaires.